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Die Bestie Erwacht Band 3 – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Der Letzte Wall versammelt sich

Eine Armada aus grobschlächtigen Kriegsschiffen nahm eintausend Kilometer über Phalls Äquator einen geostationären Orbit ein. Die Farben der Schiffe kündeten weithin sichtbar von ihren Herren. Das grelle, durch keine Atmosphäre gefilterte Sonnenlicht raubte dem Gelb, Silber, Schwarz, Blau, Rot, Weiß und Grau etwas von seiner Strahlkraft, doch die Insignien der verschiedenen Space-Marine-Orden trotzten dem unbarmherzigen Starren des hiesigen Gestirns. Tiefe Schatten fielen über die turmhohen Aufbauten auf dem Rückgrat der Schiffe. Eine Million Lichter leuchteten an ihren Flanken. Die Schiffe waren größer als Städte; noch das kleinste beherbergte Tausende Menschen, die ihr Leben dem Krieg gewidmet hatten. Riesige Waffenschlünde sprachen stille Herausforderungen an die endlose Nacht zwischen den Planeten aus. Die Öffnungen der Hangars bildeten schwarze Rechtecke, über denen Kohärenzfelder flackerten und die jederzeit bereit waren, die Vergeltung des Imperators über die Feinde des Imperiums zu bringen.

Trotz allem befürchtete Koorland, dass es nicht reichen würde. Er zählte die Schiffe wieder und wieder, kalkulierte die Stärke der Waffen, die über dieser Welt aufmarschiert waren. Tonnage, Waffenkonfigurationen, Jagdgeschwader, Krieger, Bedienstete, sie alle waren wichtig, nicht nur die Mitglieder des Adeptus Astartes, auch wenn er diese am häufigsten zählte. Jedes Mal waren die Zahlen des Krieges ungenügend. Dies war die größte Versammlung von Space Marines seit der Säuberung, doch angesichts der Ork-Bedrohung war sie immer noch erbärmlich.

»Dies ist wahrlich ein Anblick, der das Herz erfreut.«

»In der Tat, Bruder Issachar«, sagte Koorland. Er trat vom Fenster zurück, um den Ordensmeister der Excoriators zu begrüßen, der gerade das Observationsdeck betreten hatte. Ihr gemeinsames Erbe war offensichtlich – die Faust auf Issachars stumpf-weißem Schulterpanzer war die gleiche wie auf Koorlands gelber Rüstung –, doch es war eine zerrüttete Bruderschaft. Die Söhne des Dorn hatten getrennte Wege eingeschlagen. Issachars Faust war rot, nicht schwarz, und ihre Finger umschlossen einen doppelten gelben Blitz, der bei Koorlands Symbol fehlte. Die Rüstung des Excoriators war voller Kratzer und Schrammen, und neben jedem einzelnen Makel stand peinlich genau, wann und wie er ihn sich verdient hatte. Sein Gesicht war ebenso verunstaltet; wo der Krieg seine Haut nicht zerrissen hatte, hatten es rituelle Verwundungen getan.

Koorlands eigene Rüstung war ebenfalls stark mitgenommen, und er würde sie auch nicht neu lackieren lassen, bis seine Vergeltung erfolgt war. Doch während sein Eid außergewöhnlich war, hervorgegangen aus seiner Trauer, war ihm die Praxis der Excoriators, alle erlittenen Schäden zu bewahren, so fremd wie die Rituale aller anderen Orden der Flotte: der Black Templars, der Crimson Fists und der Fists Exemplar. Ihre Bruderschaft brachte sie hierher, zum Letzten Wall – die Nachfolgeorden der ehemaligen VII. Legion versammelten sich, um der Bedrohung Terras zu begegnen. Trotz ihrer Gemeinsamkeiten waren fünfzehnhundert Jahre vergangen, seit die VII. Legion aufgehört hatte zu existieren, und die Orden, die von ein und demselben Primarchen abstammten, hatten sich weit voneinander entfernt.

Koorland fragte sich, ob so wohl die Häresie begonnen hatte, mit Brüdern, die sich durch äußere Umstände so sehr unterschieden, dass sie einander nicht mehr erkannt und dann gegeneinander gewandt hatten. Der Mann neben ihm teilte seine genetischen Gaben und eine lange Geschichte. Dennoch war er eher ein Fremder als ein Bruder, jemand, den man beim Fest der Klingen als einen Ehrengast begrüßte und feierte, den Koorland allerdings niemals verstehen würde. Der Letzte der Imperial Fists hatte sich noch nie so allein und auf sich gestellt gefühlt wie im Kreise dieser Krieger.

»So viele von Dorns Söhnen haben sich an einem Ort versammelt«, sagte Issachar. Unter der Furcht einflößenden Erscheinung seiner beschädigten Rüstung und seiner Narben war Issachar ein nachdenklicher Mann, und er sprach mit leiser Stimme. »Beim Anblick der Macht, die hier versammelt wurde, stockt mir der Atem. Was für eine Armee, was für eine Flotte. Damit könnten die Sterne uns gehören.« Issachar trat an das Panzerglasfenster der Galerie und legte die gespreizten Finger darauf, als wollte er diese Macht an sich nehmen. Er lächelte Koorland an, doch das knorrige Gewebe seines Gesichts verwandelte die Geste in etwas Hässliches.

»Darum gibt es keine Legionen mehr. Und dies ist keine Legion«, sagte Koorland, »ungeachtet unserer Zahl. Die letzte Zählung ergab zweitausendachthundert vom Blute des Rogal Dorn. Die Fists Exemplar sind stark geschwächt; High Marshal Bohemond ruft seine Kreuzzüge zusammen, aber sie sind weit verstreut.« Er ließ das Schicksal seiner Brüder unausgesprochen, die bei Ardamantua abgeschlachtet worden waren. »Fünf Kompanien der Crimson Fists, acht Eurer Brüder –«

»Der Rest wird kommen«, versicherte ihm Issachar. »Unsere Stärke wächst mit jedem Tag. Schon bald werden die Excoriators vollzählig hier sein, jeder einzelne Ordensbruder und Neophyt. Das schwöre ich. Die Iron Knights haben den Ruf gehört und sind hierher unterwegs.«

»Und dann was? Mit wie vielen können wir rechnen? Selbst wenn all unsere Brüder kommen, sind das immer noch weniger als viertausend von uns.«

»High Marshal Bohemond hält sich bei der Stärke seines Ordens bedeckt – wer weiß schon, wie viele von ihnen kommen werden? Von den Soul Drinkers haben wir noch gar nichts gehört. Sie sind verschwiegen, aber ehrenhaft; ich gehe davon aus, dass sie in großer Zahl ausgerückt sind, als der Ruf zum Letzten Wall erfolgte.«

»Also im besten Fall fünftausend«, sagte Koorland. »Auf dem Höhepunkt ihrer Macht bestand die Siebte aus über hunderttausend Kriegern, und sie war nur eine von achtzehn Legionen. Wie anders die Dinge stünden, wenn es noch so wäre.«

»Die Zerschlagung geschah vor langer Zeit, Bruder. Diese Zeit ist vergangen, wir leben im Hier und Jetzt. Ich habe diese Entscheidung immer in Ehren gehalten, genau wie es der Primarch schließlich getan hat. Doch in letzter Zeit habe ich die Kehrseite gesehen.« Issachar deutete auf die Flotte. »Seht uns an: Wir werden durch unsere Traditionen getrennt, von unseren Feinden überwältigt, von jenen Menschen verraten, die über uns herrschen sollen. Wir können nicht die Stärke aufbringen, die nötig ist, um unsere Feinde restlos zu vernichten, also vertreiben wir sie, bis sie sich wieder heranpirschen, sobald wir anderweitig beschäftigt sind.« Er warf einen unbehaglichen Blick auf die Relieftafeln des Triptychons am Ende der Galerie. In seiner Mitte saß der Imperator vor einem hellen Licht, und Black Templars knieten zu seinen Füßen und boten ihm ihre Waffen dar. »Manche von uns sind dem Aberglauben verfallen.«

»Das wisst Ihr nicht«, sagte Koorland, doch tief in seinem Herzen musste er ihm zustimmen. Für ihn sah das Bild wie eine Andacht aus.

»Ich sehe den Zierrat meiner Brüder, ihre Tempel und ihre Ehrungen. Sie verbergen es, doch auf der anderen Seite geben sie auch damit an.«

Koorland betrachtete die Schnitzereien. Er zuckte mit den Schultern und verdrängte seine Bedenken. »Spielt es eine Rolle? Der Edelmut der Black Templars ist ohne Fehl. Sie mögen ein wenig stur sein, aber das war Sigismund der Legende nach auch, und es heißt, er war Dorns liebster Sohn.«

»Mein ganzes Leben lang habe ich mit Ehre und Zielstrebigkeit dafür gekämpft«, sagte Issachar, »die Herrschaft des Imperators aufrechtzuerhalten. Sollen ihn andere verehren; jene, die wir beschützen, wissen es nicht besser. Für sie muss der Imperator einem Gott gleichen. Doch unsere Genväter schritten an seiner Seite, sie waren seine Söhne, die durch sein Wissen geschaffen wurden, nicht durch Hexerei. Den Imperator als Gottheit zu sehen, führt zu dem Schluss, dass seine Kinder das ebenfalls sind, und dadurch wieder auch deren Nachkommen. Wir sind weit davon entfernt, göttlich zu sein. Ja, Ordensmeister, es spielt eine Rolle.«

»Ich bin kein Ordensmeister, nicht wirklich. Ich kann nicht behaupten, mich selbst gemeistert zu haben, und ich bin alles, was übrig ist«, sagte Koorland.

Issachar musterte Koorland einen Moment lang. »Diese Ehre wurde Euch aufgezwungen, doch ich erachte Euch dieses Ranges würdig, Bruder. Wir sind Gleichgestellte, Ihr und ich.«

»Es ist mir eine Ehre, dass Ihr mich Bruder nennt. Ich werde versuchen, mich dementsprechend zu verhalten.«

»Wir hören nicht leichtfertig auf Euch, Bruder. Wir brauchen einen Anführer. Die Imperial Fists sind der älteste Orden. Durch Eure Übernahme des Kommandos sparen wir uns Streitigkeiten und Zeitverlust.«

»Ich bin eine Galionsfigur«, sagte Koorland.

»Das seid Ihr nicht.«

»Dann ist es bedauerlich, dass Bohemond nur auf mich hört, wenn er denkt, dass er es muss.«

»Er hat die Führung an Euch übertragen.«

»Warum greifen wir dann nicht an?«, beschwerte sich Koorland. »Terra liegt im Schatten des Mondes der Bestie, und er spielt auf Zeit. Er will jene Monde angreifen, die uns am nächsten sind. Seine Strategie ist unklug.«

»Seine Strategie richtet sich nach den Zahlen.«

Koorland verzog das Gesicht. »Sein Stolz gefährdet uns alle. Er wäre nicht so stur, wenn er bei Aspiria nicht hätte zurückfallen müssen.«

»Wir sind alle Sklaven unseres Gemüts. Ihr habt viel verloren«, sagte Issachar. »Lasst nicht zu, dass dieser Verlust Eure Entscheidungen beeinträchtigt.«

»Ich habe alles verloren, und wir stehen kurz davor, die Thronwelt zu verlieren! Wie sollen wir es hinnehmen, wenn der Palast fällt und kein Sohn des Dorn zur Stelle ist, um seine Wälle zu bemannen?«

Issachar packte Koorlands Schulterpanzer. »Noch ist er nicht gefallen. Der Mond hat nicht angegriffen. Die Orks sind sich nicht bewusst, dass wir unsere Kräfte sammeln. Sobald noch ein paar mehr von uns hier sind, werden wir über sie herfallen. Beruhigt Euch. Ihr seid jetzt ein Ordensmeister. Denkt an die Politik.«

»Die Politik hat dieses Desaster heraufbeschworen.«

»Die Politiker haben dieses Desaster heraufbeschworen, Bruder. Politik ist ein Teil des Lebens, so unangenehm das auch sein mag.« Issachar klopfte Koorland auf die Schulter. »Warum nutzen wir unser Treffen nicht, um uns aneinander zu messen? Es kommt nur selten vor, dass sich unseresgleichen fernab des Festes der Klingen begegnet.«

»Dies ist nicht der Zeitpunkt für leeres Geplänkel.«

»Das habe ich auch nicht andeuten wollen. Lasst uns an unseren Fähigkeiten mit der Klinge arbeiten, Bruder, auf dass wir unsere Feinde besser erschlagen können. Wir Söhne des Dorn kreuzen nicht allzu oft die Klingen, und der Kampf bringt eine gewisse Klarheit. Es würde Euch helfen, und es wäre mir eine große Ehre.«

»Eine Ehre?«, fragte Koorland nachdenklich.

»Ist das ein Ja?«, fragte Issachar.

»Nicht jetzt«, sagte Koorland. »Später. Zuerst muss ich mit Bohemond reden. Ihr habt von Ehre gesprochen; ich werde an seine appellieren. Wir haben schon genug Zeit verschwendet.« Koorland marschierte mit düsterem Gesicht aus dem Raum.

»Soll ich mit Euch kommen?«, rief ihm Issachar hinterher.

»Nein, Bruder«, rief Koorland zurück. »Diese Sache muss ich von Angesicht zu Angesicht regeln, und zwar allein. Ich kann meine Verbündeten nicht alles für mich erledigen lassen. Der High Marshal muss meine Stärke sehen.«

Issachar nickte anerkennend. Koorland lernte dazu.

Bohemond empfing Koorland freundlich in seinem spärlich eingerichteten Quartier. Es lag fernab der prunkvoll verzierten öffentlichen Bereiche der Verachtung und war wie all die anderen, die Koorland gesehen hatte, spartanisch eingerichtet, beinahe wie die Zelle eines Mönchs. Bohemonds Räumlichkeiten lagen am Fuße des Kommandoturms und verfügten weder über Fenster noch irgendwelche Verzierungen. Seine Rüstung ruhte auf einem Ständer inmitten einer großen Waffensammlung. An der Wand gegenüber hingen mehrere Trophäen in Stasisfeldern. Waffen waren die einzige Extravaganz, die sich der High Marshal erlaubte. Ein hoher Durchgang führte in seine Rüstkammer, und dahinter sah Koorland mehrere Leibeigene, die sich schweigend um Bohemonds andere Ausrüstung kümmerten.

Die Möbelstücke waren nüchtern und schmucklos. Dringende Dokumente waren perfekt auf drei Tischen angeordnet. Koorland konnte nicht anders, als Bohemond für seine Anspruchslosigkeit ein wenig mehr zu respektieren.

Seine Absicht brannte noch immer heiß in seinen Gedanken, daher kam Koorland direkt auf den Punkt.

»Wir werden morgen aufbrechen«, sagte er.

»Dazu würde ich nicht raten«, sagte Bohemond. »Wir sind zu wenige.« Seine Tracht war ebenso schmucklos wie der Raum um sie herum, eine knochenfarbene Kutte, über der er ein loses schwarzes Hemd trug, auf dem ein weißes Templerkreuz prangte. Sigismunds Schwert, sein wichtigstes Amtssymbol, hing an seiner Hüfte, gegenüber seiner Boltpistole. Jeder Angehörige von Bohemonds Orden, egal ob Leibeigener oder Bruder, trug ständig zumindest eine Waffe. Koorland war erstaunt darüber, wie viele leibeigene Krieger er auf der Verachtung sah.

»Wir haben nicht genug Männer, um einen Sieg zu garantieren, das ist wahr«, gab Koorland zu, »aber wir haben genug, um ihn möglich zu machen. Was wir nicht haben, ist Zeit. Terra ist in Gefahr, High Marshal. Euer Plan, den nächsten Mond anzugreifen, ist löblich, doch er wurde entworfen, bevor die Thronwelt attackiert wurde. Wir müssen handeln.«

»Müssen wir das? Was werdet Ihr sagen, wenn nicht nur Euer Orden zerschlagen ist, Koorland, sondern auch noch vier andere? Wir müssen unsere Schlachten mit Bedacht wählen.«

»Es gibt nur eine Schlacht, die wir schlagen müssen. Wir sind der Letzte Wall. Wir werden nicht fallen. Unsere Vorgänger sind nicht gefallen, als alles verloren schien. Wir werden jetzt nicht fallen.«

Bohemonds Gesicht war eine Ruine; ein Ork-Psioniker hatte es versengt. Eine Hälfte war eine Metallmaske mit einem lidlosen augmetischen Auge. Der Rest war so vernarbt und verformt, dass es kaum zu menschlichen Emotionen fähig war. »Gesprochen wie ein wahrer Sohn des Dorn. Ich lobe Eure Geisteshaltung.« Bohemond füllte ein Glas mit einer Koorland unbekannten Flüssigkeit. Er bot ihm die Flasche an; Koorland schüttelte den Kopf und Bohemond stellte sie auf den Tisch zurück.

»Gestattet mir, einen Vergleich anzustellen.«

»High Marshal, wir haben keine Zeit für Geschichten –«

»Es wird nicht lange dauern.«

»Nun gut«, sagte Koorland.

Bohemond deutete auf ein Paar einfacher Metallstühle, und sie nahmen einander gegenüber Platz.

»Sigismund war ein Sohn des Dorn und stand so hoch in der Gunst des Primarchen, dass er, als mein Orden unter seiner Schirmherrschaft gegründet wurde, eines von Dorns besten Schiffen als Geschenk erhielt – die Ewiger Kreuzfahrer. Sie sollte der Schlüssel zu seinen Anstrengungen sein, den Einflussbereich des Imperiums zu erweitern. Sie ist ein großartiges Schiff, doch sie wird in den Schiffswerften von Cypra Mundi überholt und wird dort für die nächsten zwanzig Jahre bleiben. Ich vermisse sie sehr.«

»Worauf wollt Ihr hinaus, High Marshal?«

Bohemond leerte sein Glas in einem Zug und keuchte zufrieden. Seine geschundenen Lippen schlossen nicht mehr richtig, und ein dünner Speichelfaden rann aus seinem Mundwinkel. Er zog ein Tuch aus dem Ärmel und wischte ihn kommentarlos ab. »Die Ewiger Kreuzfahrer repräsentiert den Geist unseres Ordens und unseres Gründers. Sigismund schwor, niemals zu ruhen, dass die Black Templars keine Wälle errichten würden, sondern ins Unbekannte vorstoßen und die Rolle erfüllen sollten, für die uns der Imperator geschaffen hat – die Galaxis unter der Herrschaft der Menschheit zu einen. Wir sind nicht dafür gedacht, dabei zuzusehen, wie das Imperium unter dem Deckmantel der Verteidigung Stück für Stück zerpflückt wird. Die Söhne des Dorn sind als Wallhüter und Kastellane bekannt. Das gilt nicht für Sigismunds Gefolgschaft – für uns ist der Angriff die einzige Form der Verteidigung. Unsere Klingen sind unsere Brustwehr, unsere Panzer sind unsere Festung, und sie sind niemals so effektiv wie auf dem Vormarsch. Mauern sind nutzlos, wenn man es dem Feind gestattet, vor dem Tor zu wohnen.«

Fernab des Konzils der Ordensmeister riskierte Bohemond mehr und reizte den Imperial Fist unverhohlen. Koorland ging nicht darauf ein. »Dann denkt Ihr, dass Terra verloren ist«, sagte er ruhig.

Wie Koorland erwartet hatte, antwortete Bohemond nicht direkt. »Uns bieten sich wichtigere Ziele, Bruder. Wir müssen jetzt zuschlagen, um die Orks zu verwirren. Wenn wir drei oder vier ihrer Monde zerstören, werden sie sich mit uns befassen müssen. Schlagen wir bei Terra zu, wird ein Gutteil des Imperiums brennen.«

»Wenn wir Terra verlieren, was geschieht mit dem Imperator?«

Ein seltsamer Ausdruck huschte über die Reste von Bohemonds Gesicht. »Der Imperator ist ewig.«

»An Eurer Hüfte, High Marshal, tragt Ihr das Schwert des Sigismund.« Koorland deutete auf die beeindruckende Waffe. »In seinem Inneren steckt ein Bruchteil von Dorns eigener Klinge, die er vor Wut zerbrach, als er es nicht vermochte, seinen Herrn zu beschützen. Doch Ihr würdet dies willentlich erneut geschehen lassen. Sagt mir eins, High Marshal, wessen Eide sind Euch wichtiger? Jene gegenüber Eurem Ordensgründer, der sowohl der Emperor’s Champion als auch der erste Black Templar, doch trotz allem nur ein Space Marine war? Sind nicht die Eide gegenüber Eurem Primarchen wichtiger, der vom Imperator selbst geschaffen und aus der breiten Masse gehoben wurde, um der gesamten Menschheit zu dienen? Verweigert Ihr Euch Eurem Vater, um seinem Sohn zu huldigen? Welchen Eid wollt Ihr ehren?«

Bohemonds Blick wurde hart. »Beschuldigt Ihr mich der Heuchelei, Koorland?«

»Ich bitte Euch, Eure Prioritäten klar zu definieren, das ist alles. Wenn Ihr eine Anschuldigung der Heuchelei hört, kommt sie aus Eurem Herzen, nicht aus meinem Mund.« Koorland lehnte sich vor. »Wir können nicht immer unseren Herzen folgen, so rechtschaffen ihr Streben auch sein mag.« Er hielt inne. »Ist Euch die Ewiger Kreuzfahrer so wichtig wie Eure Eide?«

»Absolut. Sowohl das Schiff als auch unsere Eide stammen direkt von Dorn.«

»Doch nun dient die Verachtung als Euer Flaggschiff, während Sigismunds Schiff repariert wird. Ist sie ein gutes Schiff?«

Bohemond kniff sein verbliebenes Auge zusammen. »Sie ist ein hehres Schiff, ein rechtschaffenes Werkzeug des Imperiums.«

»Da seht Ihr, Sohn meines Vaters, dass wir nicht immer über die Macht der freien Entscheidung verfügen.« Koorland streckte die rechte Hand aus und deutete in einer langsamen Bewegung wie bei einem Handkantenschlag auf Bohemond. »Bei der Zusammenkunft des Letzten Walls während der letzten Wache heute werde ich den Befehl geben, nach Terra aufzubrechen. Und Ihr werdet nicht zögern, Lord High Marshal, sondern mir aus ganzem Herzen beipflichten.«

Koorland machte auf dem Absatz kehrt und verließ den Raum, bevor Bohemond reagieren konnte. Beide Herzen schlugen in seiner Brust, nachdem das zweite in Reaktion auf ein Stressniveau angesprungen war, das er außerhalb einer Schlacht noch nie erlebt hatte. Trotz allem gestattete er sich ein Lächeln.

Die Black Templars würden Kurs auf Terra setzen, oder Bohemond wäre seines Ansehens nicht würdig.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe: Throneworld (2016), Echoes of the Long War (2016) in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Throneworld, Echoes of the Long War.
Deutsche Übersetzung: Jan Knackstedt (Angriff auf die Thronwelt),
Dr. Nicki Peter Petrikowski (Nachhall des Langen Krieges).
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Víctor Manuel Leza Moreno.

Die Bestie erwacht Band 3 © Copyright Games Workshop Limited 2019. Die Bestie erwacht Band 3, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-817-3

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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